Cette fois, c'est la guerre. Des années de d'acharnement diplomatique n'ont pu éviter l'inévitable, et les armées de tous les pays du monde se prépare pour passer à l'offensive. On va détruire, on va lapider, on va brûler, on va tuer et exterminer nos frères de sang. Pour qui ? Pour quoi ? Certains vous diront l'argent, d'autres le pouvoir. Personne ne le sait vraiment. Moi, je pense qu'il n'y a aucune autre raison que cette nécessité humaine de détruire, pour mieux reconstruire. Ce vide immense qui nous pousse à partir, laisser toute notre vie derrière nous, pour s'en faire une plus grande, plus belle, avec un nouveau nom, de nouveaux rêves. Étendue à des milliers de personnes, c'est un cycle destructeur.
Martin Thomas ne l'avait pas, lui, ce cycle. C'était un homme simple, sans histoire, sans envie. Son seul rêve était incarné en sa femme et sa fille, il n'allait pas cherché plus loin. Il fut comme déchiré, happé par la terrible usine de la société, quand il reçut sa convocation. Monsieur, nous allons faire de vous un soldat. Quelle connerie. Il savait qu'il ne reviendrait pas.

Sa fille avait deux ans, il voyait pour elle un avenir radieux, des grandes études, peut-être une médecin, ou une avocate. Mais il ne s'opposait à ce qu'elle devienne une grande artiste. Il avait toujours aimé la peinture et les métiers d'art. Un mari, des enfants et des rêves pour ceux-ci. Car rêver pour la chair de sa chair était la plus belle chose qu'il avait connu jusqu'à présent.
Il ne pourrait lui offrir que des bains de feu et de sang. Des bombes, des morts, des privations voire des famines. Des paysages vallonnés dessinés par les bombardements et jonchés des restes des soldats tombés au combat. Avait-on encore un avenir ? Pouvait-on encore appelé le futur ainsi ?

Il ne se passa pas longtemps entre sa convocation, sa mort, et les bombardements nucléaires. Sa famille eut juste le temps de recevoir son dogtag. Il était encore vierge de tout écriture ou de tout symbole.

« C'est quand qu'il revient papa ? »
« Sers très fort son collier contre toi Jaren, sers le très très fort. Garde le toujours sur toi, et un jour, il reviendra... »
« C'est quand... un jour ? »

Il y a de ses questions que les enfants posent parfois, des questions folles et dénuées de sens à nos yeux parce que nous savons qu'elles n'ont aucune réponse. Elles en mériteraient pourtant, mais ce serait alors élucider une trop grande part des mystères de la vie, lui enlevait ce charme certain qui fait que jamais l'on ne sait de quoi demain sera fait. Si la mère de Jaren lui avait répondu une vérité à cet instant, alors elle aurait vu cette flamme d'espoir s'estomper dans ce regard si plein de fougue, elle aurait vu son enfant grandir avant l'heure. Trop dur.

« C'est bientôt ma chérie, bientôt... »

Elles embarquèrent quelques mois après dans ces grands bateaux, que l'on ne nommait pas encore bateaux pirates. La mère de Jaren avait suivi les conseils de son beau-frère Marc, et la relation qu'elle entretenait avec ce dernier était pour le moins douteuse. Mais là n'est pas le sujet. Pour bien parfaire le tragique de notre histoire, il me faut préciser à présent que le dernier parent vivant trouva la mort à son tour lors de ce voyage. Scorbut foudroyant.

Le bateau allait trouver refuge sur les îles de l'Orgueil. Personne ne savait réellement combien de temps ils étaient restés en mer, juste assez pour que Jaren ait besoin d'un bon rafraîchissement derrière les oreilles. Personne ne s'était jusqu'à présent soucié de cette enfant qui se baladait au fil de ses envies entre les cabines, les membres d'équipages, restant parfois des heures assises sur une caisse, à regarder la mer, droit devant, bien loin. Elle serait contre elle un petit pendentif gris.

« Mais c'est qui cette môme là-bas Didiou ? Dev'ait êt' avec ses parents ! On va bientôt accosté ! »
« hum... c'est ma fille »
L'homme regarda Marc de ses deux gros yeux gobuleux.
« T'as une fille toi ? Enfin, m'étonne pas que ça soit la tienne, elle est aussi étrange qu'toi. Puis elle a tes yeux. »
« Sa mère est morte durant le voyage, elle est encore sous le choc, c'est tout. Et moi aussi. »

Sans un mot ou un regard de plus il partit s'asseoir à côté de l'enfant. Quand il sentit la brise se glisser dans sa nuque, il frissonna de bien-être et compris pourquoi Jaren venait toujours s'installer à cet endroit même.

« Pourquoi tu as dit que tu étais mon père ? »
« Parce que c'est vrai. »
« Non. »
« On va jouer à un jeu, où le but c'est de faire comme si c'était vrai, tu veux ? »
« Il a pas l'air drôle ton jeu... »
« Et si tu gagnes je t'achèterai des bonbons. »
« D'accord Papa ! »

Et leur deux visages s'illuminèrent de grands sourires.

Laissons le temps filer en nous doutant bien que celui-ci œuvra en faveur de l'oubli et que l'enfant qui ne croyait au départ que jouer substitua le jeu à la réalité. Jaren grandit, sans mère peut-être, mais au moins eut-elle le sentiment d'avoir un père. L'île déteignant sur elle, elle apprit comme il le fallait à avoir une trop grande estime d'elle-même et à manier le pistolet aussi bien que certains peuvent manier l'épée. Marc partait parfois de longues semaines en mer, et son rêve était de partir un jour avec lui. Mais c'est quand, un jour ? Quinze années après elle n'avait toujours pas la réponse à cette question. Pourtant elle se la posait toujours.
Il y avait effectivement en elle une sorte de magie enfantine qui ne s'était jamais estompée, et elle rêvait parfois la nuit qu'un homme grand aux cheveux aussi noirs que les siens et aux yeux d'aigles venait la prendre par la main et ils partaient ensemble vers Nulle Part. Alors elle savait que le jour était venu.

Elle n'était pas loin de la vingtaine alors qu'elle trouva une lettre parmi les affaires de celui qu'elle prénommait père. Comme toutes femmes l'auraient fait, elle ne put s'empêcher de l'ouvrir, et bien sûr, de la lire. Elle dût s'y reprendre en plusieurs fois pour que son cerveau et son cœur comprennent bien toutes les informations qu'ils se devaient alors d'assimiler. La plume de sa mère s'excusait de l'avoir laisser si tôt dans ce monde atroce, lui rappelait tout l'amour qu'elle éprouvait pour elle, et lui expliquait la situation délicate à laquelle elle avait été confrontée à sa naissance. En vérité, son oncle Marc n'était pas son oncle, mais son père. Et le père disparu qu'elle attendait depuis si longtemps était, en juste logique des choses, son oncle. Cette histoire familiale tordue et classique l'était encore plus pour Jaren à qui l'on voulait apprendre quelque chose qui était partiellement acquis. D'abord, elle ne savait même pas qu'elle avait un oncle, encore moins que celui-ci était mort au combat. Ensuite, elle devait assimiler que son père, qui aurait dû être son oncle, était en réalité son père, et que sa mère, lorsqu'elle avait épousé son oncle, n'avait pas prévu d'avoir un coup de foudre fulgurant pour le frère de celui-ci, c'est à dire son père. Plus simplement, elle était aussi perdue que vous et moi en lisant ses quelques lignes.

Quand Marc rentra le soir même, elle lui avoua sa trouvaille. Il voulut fournir des explications et elle ne se refusa pas à les écouter. Cependant, sa réaction fut bien étrange... Quelques mots :

« Je dois partir, j'en ai besoin. »
« Je comprends. »

Le lendemain, elle n'était déjà plus là, et c'était comme si toutes les traces de son existence s'étaient volatilisées en même temps qu'elle montait dans ce bateau qui la mènerait à la conquête du monde.